Es gibt Momente in der Geschichte, die Generationen prägen.
Die Mondlandung.
Der Fall der Berliner Mauer.
Und nun offenbar der Augenblick, in dem einige Republikaner beschlossen haben, nicht mehr jeden Vorschlag aus dem Weißen Haus mit derselben Begeisterung zu feiern wie ein Kleinkind eine Hüpfburg.
Washington war auf dieses Ereignis nicht vorbereitet.
Meteorologen registrierten ungewöhnliche Druckschwankungen über dem Kapitol.
Historiker hielten vorsorglich ihre Notizbücher bereit.
Und mehrere Fernsehsender unterbrachen ihr Programm, nachdem erste Berichte eingingen, dass republikanische Senatoren plötzlich vollständige Sätze formulierten, die nicht mit „Großartige Idee!“ begannen.
Im Zentrum des Dramas stand ein Plan, der ungefähr so subtil wirkte wie ein Goldbarren im Frühstücksmüsli.
Die Idee war einfach:
Menschen, die sich in den vergangenen Jahren besonders energisch auf die Seite des Präsidenten geschlagen hatten, sollten auf wundersame Weise von einem gewaltigen Geldregen profitieren.
Eine Art staatliches Treueprogramm.
Andere sammeln Flugmeilen.
Hier sammelte man politische Gefolgschaft.
Wer genügend Punkte erreicht hatte, durfte hoffen, dass irgendwo ein Scheck mit sehr vielen Nullen auf ihn wartete.
Marketingexperten waren begeistert.
Sie diskutierten bereits über passende Werbeslogans:
„Sammeln Sie jetzt Loyalitätspunkte!“
„Ab zehn öffentlichen Treueschwüren gibt es einen Bonus!“
„Für jeden politischen Sturmangriff winkt ein Gratis-Upgrade!“
Doch dann passierte etwas, das niemand einkalkuliert hatte.
Jemand begann nachzurechnen.
Und Nachrechnen ist bekanntlich der natürliche Feind jeder politischen Fantasie.
Plötzlich stellte sich heraus, dass die Idee möglicherweise nicht überall auf grenzenlose Begeisterung stieß.
Vor allem nicht bei jenen Republikanern, die demnächst wieder vor ihre Wähler treten müssen.
Denn Wähler besitzen eine bemerkenswerte Eigenschaft:
Sie stellen Fragen.
Zum Beispiel:
„Warum genau bezahlen wir das?“
Oder:
„Ist das wirklich die beste Verwendung unseres Geldes?“
Oder die besonders gefürchtete Frage:
„Seid ihr eigentlich noch ganz dicht?“
Im Kapitol verbreitete sich daraufhin Nervosität.
Mehrere Abgeordnete sollen hektisch ihre Umfragewerte überprüft haben.
Einige blickten in ihre Wahlkreise wie Menschen, die gerade feststellen, dass der Rauchmelder nicht wegen leerer Batterien piept.
Besonders interessant wurde die Lage bei den politischen Auslaufmodellen.
Jenen Senatoren und Abgeordneten also, deren Karriere ohnehin kurz vor dem Ablaufdatum steht.
Diese Gruppe entwickelte plötzlich erstaunliche Fähigkeiten.
Sie sprach frei.
Sie widersprach.
Sie formulierte eigene Gedanken.
Kurz gesagt:
Sie verhielt sich wie Politiker in einem Lehrbuch.
Ein Beobachter beschrieb die Szene als „faszinierend und leicht verstörend“.
Ein anderer verglich sie mit einem Zoo, in dem die Pinguine plötzlich anfangen, Steuerrecht zu diskutieren.
Je näher das politische Rentenalter rückte, desto mutiger wurden die Wortmeldungen.
Manche Politiker wirkten geradezu erleichtert.
Als hätten sie jahrelang einen viel zu engen Anzug getragen und dürften endlich wieder atmen.
Währenddessen versuchte das Weiße Haus, die Situation unter Kontrolle zu halten.
Doch das erwies sich als schwierig.
Denn zusätzlich war noch eine andere Idee unterwegs.
Eine Idee von jener Art, bei der selbst erfahrene Lobbyisten kurz innehalten und anerkennend pfeifen.
Die Konstruktion funktionierte ungefähr so:
Jemand verklagt eine staatliche Einrichtung.
Dann kontrolliert dieselbe Person plötzlich die Stelle, die den Rechtsstreit bearbeiten soll.
Danach wird verhandelt.
Mit großer Ernsthaftigkeit.
Zwischen einer Seite und … derselben Seite.
Das Ergebnis ähnelt einem Fußballspiel, bei dem eine Mannschaft gleichzeitig Schiedsrichter, Gegner, Zuschauer und Pokalverleiher ist.
Juraprofessoren landesweit mussten sich hinsetzen.
Einige verlangten Urlaub.
Andere verlangten stärkere Medikamente.
Ein Professor berichtete später, er habe die Erklärung dreimal gelesen und sei dennoch überzeugt gewesen, versehentlich eine Folge von „Die nackte Kanone“ studiert zu haben.
Als wäre das alles nicht genug, tauchte plötzlich auch noch der Wunsch nach weiteren Milliardenprojekten auf.
Die Begeisterung im Kongress hielt sich in Grenzen.
Mehrere Abgeordnete entwickelten dabei eine seltene Form politischer Rückgratbildung.
Normalerweise tritt dieses Phänomen nur alle paar Jahrzehnte auf.
Forscher vergleichen es mit dem Erscheinen eines Kometen.
Oder mit einem funktionierenden Drucker im öffentlichen Dienst.
Mit jedem Tag wurde deutlicher:
Die eigentliche Gefahr für den Präsidenten kommt nicht von politischen Gegnern.
Sie kommt von Mathematik.
Denn Mehrheiten besitzen eine unangenehme Eigenschaft.
Sie funktionieren nur, solange genügend Leute zustimmen.
Und plötzlich gab es immer mehr Menschen, die sich fragten, ob blinder Gehorsam wirklich die optimale Strategie für die eigene Wiederwahl ist.
Im Kongress machte ein neuer Leitspruch die Runde:
„Wenn das Schiff Schlagseite bekommt, ist vielleicht nicht der Eisberg schuld.“
Niemand wusste genau, wer ihn erfunden hatte.
Verdächtigt wurden mehrere Senatoren, ein gelangweilter Praktikant und ein Hausmeister.
Während die Debatten eskalierten, beobachteten die Demokraten das Spektakel mit derselben Begeisterung wie Menschen, die zufällig entdecken, dass ihre Konkurrenten versuchen, einen Grill mit Benzin anzuzünden.
Sie mussten kaum etwas tun.
Sie lehnten sich zurück.
Sie machten sich Notizen.
Und sie reichten Popcorn herum.
So entstand eine der ungewöhnlichsten Situationen der jüngeren amerikanischen Politik:
Ein Präsident kämpfte nicht gegen die Opposition.
Er kämpfte gegen die Realität.
Und die Realität erwies sich als überraschend hartnäckiger Gegner.
Am Ende blieb vor allem eine Erkenntnis:
Wenn Politiker nichts mehr zu verlieren haben, werden sie plötzlich erstaunlich ehrlich.
Washington erlebt deshalb derzeit ein seltenes Naturphänomen.
Manche nennen es Rebellion.
Andere nennen es Gewissen.
Die meisten nennen es schlicht:
Panik vor der nächsten Wahl.
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