Im Weißen Haus herrschte außergewöhnliche Betriebsamkeit.
Nicht etwa, weil irgendwo eine außenpolitische Krise ausgebrochen wäre.
Nein.
Viel dramatischer.
Ein Paragraph war kaputt.
Zumindest aus Sicht von Donald Trump.
Gerade noch hatte der Präsident mit Begeisterung auf einen juristischen Hebel gedrückt, der auf nahezu jedes importierte Produkt einen neuen Preisaufkleber klebte.
Doch dann erschien der Oberste Gerichtshof der Vereinigten Staaten, schaute sich das Ganze an und sprach sinngemäß:
„Interessante Idee. Leider nein.“
Für normale Menschen wäre das der Moment gewesen, die Strategie zu überdenken.
Donald Trump ist allerdings kein normaler Mensch.
Er betrachtet Gesetzestexte ungefähr so wie Kinder einen LEGO-Karton.
Passt ein Stein nicht mehr?
Dann nimmt man eben den nächsten.
Zur Not baut man das Schloss einfach auf einem anderen Fundament.
Es bleibt schließlich immer noch ein Schloss.
Kaum war der erste juristische Bauklotz entfernt worden, begann im Weißen Haus die berühmte Operation Paragraphensafari.
Praktikanten rannten mit meterhohen Gesetzesbänden über die Flure.
Juristen klappten Bücher auf, als würden sie kurz vor Weihnachten das letzte Geschenkpapier suchen.
Im Keller hörte man hektisches Blättern.
Ein Referatsleiter rief angeblich:
„Hat jemand noch einen unbenutzten Paragraphen?“
Darauf antwortete aus irgendeinem Büro:
„301 liegt noch originalverpackt im Regal!“
Sekunden später brach kollektiver Jubel aus.
Konfetti wurde zwar keines geworfen.
Aber mehrere Beamte sollen ihre Büroklammern vor Freude kurz in die Luft gehalten haben.
Donald Trump dürfte den Fund ungefähr gefeiert haben wie Archäologen die Entdeckung einer verschollenen Pyramide.
„Perfekt!“
„Fast derselbe Effekt!“
„Nur andere Nummer!“
Es war ein historischer Moment.
Nicht, weil sich die Handelspolitik grundlegend veränderte.
Sondern weil jemand erfolgreich bewiesen hatte, dass man mit einem neuen Paragraphen fast dieselbe Schlagzeile produzieren kann.
Die eigentliche Kunst bestand allerdings darin, den Vorgang möglichst kompliziert aussehen zu lassen.
Deshalb wurden selbstverständlich Anhörungen durchgeführt.
Es wurden Gutachten geschrieben.
Kommentare gesammelt.
Über eintausendsechshundert Stellungnahmen ausgewertet.
Mehr als hundert Zeugen angehört.
Allein die Papiermenge dürfte das Gewicht eines mittelgroßen Nashorns erreicht haben.
In Washington fielen Drucker reihenweise in den Burnout.
Locher beantragten Kurzarbeit.
Aktenordner mussten inzwischen in Doppelgaragen untergebracht werden.
Doch am Ende stand das große Ergebnis fest:
Es gibt wieder neue Zölle.
Die Weltwirtschaft reagierte ungefähr so begeistert wie ein Vegetarier auf ein Grillfestival.
Spediteure begannen hektisch zu rechnen.
Importeure öffneten Excel-Tabellen mit zitternden Händen.
Zollbeamte entwickelten plötzlich mathematische Fähigkeiten, die bislang ausschließlich Quantenphysikern zugetraut wurden.
Denn inzwischen genügte ein einziger Blick auf Donald Trumps öffentliche Auftritte, um nervös zum Taschenrechner zu greifen.
Heute zehn Prozent.
Morgen zwölf Komma fünf.
Übermorgen vielleicht elf Komma drei.
Niemand wusste es.
Manche Börsenanalysten vermuteten bereits, Donald Trump entscheide Zollhöhen mit einem Glücksrad.
In der Mitte sitzt ein goldener Adler.
Außen stehen Prozentzahlen.
Vor jeder Pressekonferenz wird einmal kräftig gedreht.
Bleibt der Pfeil bei zwölf Komma fünf stehen, applaudiert das Kabinett höflich.
Währenddessen versuchten Wirtschaftswissenschaftler weiterhin tapfer, mit Diagrammen und Statistiken gegen die Realität anzurechnen.
Sie erklärten geduldig, dass Zölle erstaunlicherweise häufig von genau den Menschen bezahlt werden, die sie eigentlich schützen sollten.
Diese Erkenntnis sorgt jedes Mal für dieselbe Überraschung wie die Nachricht, dass Eiswürfel im Sommer schmelzen.
Amerikanische Familien dürften dadurch jedes Jahr mehrere hundert Dollar zusätzlich ausgeben.
Mit anderen Worten:
Jeder Haushalt erhält unfreiwillig die exklusive Trump-ZollPlus-Mitgliedschaft.
Monatlicher Beitrag:
Unbekannt.
Kündigung:
Nicht vorgesehen.
Leistungsumfang:
Teurere Einkäufe.
Besonders faszinierend bleibt Donald Trumps Verhältnis zu Handelsgesetzen.
Andere Menschen lesen Gesetzestexte.
Donald Trump scheint sie eher zu degustieren.
„Paragraph 122 hatte einen angenehmen Nachgeschmack.“
„301 besitzt etwas mehr Würze.“
„Vielleicht probieren wir nächste Woche 302.“
Man könnte beinahe glauben, im Oval Office existiere ein Sternekoch.
Allerdings kocht dieser keine Menüs.
Sondern Zollmodelle.
Auf der Tageskarte:
Vorspeise:
Importaufschlag mit Paragraphenschaum.
Hauptgang:
Handelskonflikt in kräftiger Bürokratiesauce.
Dessert:
Rechtsmittel auf Eis.
Währenddessen beobachtete Ursula von der Leyen das Geschehen vermutlich mit jener Gelassenheit, die nur Menschen entwickeln, die seit Jahren internationale Gipfeltreffen überlebt haben.
Die Europäische Union hatte schließlich bereits einen Handelskompromiss geschlossen.
Allerdings wurde dieser vorsichtshalber mit einem eingebauten Schleudersitz versehen.
Falls Donald Trump erneut beschließen sollte, die Zolllandschaft spontan umzugestalten, kann Brüssel ebenfalls reagieren.
Man kennt sich inzwischen.
Die Beziehung erinnert an zwei Schachspieler, die gleichzeitig Dame, Springer und Brett austauschen.
Beide lächeln höflich.
Beide misstrauen einander.
Und beide kontrollieren heimlich, ob der andere nicht plötzlich Monopoly-Regeln benutzt.
Donald Trump selbst dürfte von alldem allerdings wenig beeindruckt sein.
Er besitzt eine bemerkenswerte Fähigkeit.
Wo andere Menschen Probleme sehen, entdeckt er neue Prozentzahlen.
Wo Juristen Grenzen ziehen, sucht er nach Hintertüren.
Und wo Ökonomen warnen, hört er vermutlich nur das angenehme Rascheln frisch gedruckter Zolltabellen.
Vielleicht wird die amerikanische Handelspolitik eines Tages sogar olympische Disziplin.
Paragraphen-Weitsprung.
Synchron-Zollerhebung.
Freistil-Bürokratie.
Donald Trump hätte gute Chancen auf Gold.
Nicht unbedingt wegen wirtschaftlicher Rekorde.
Sondern wegen seiner außergewöhnlichen Kreativität beim Umgang mit Gesetzestexten.
Im geplanten Museum der internationalen Zollgeschichte erhält er selbstverständlich einen eigenen Ausstellungsraum.
Darin steht ein riesiger goldener Hebel.
Darüber eine Tafel:
„Im Zweifel einfach einen anderen Paragraphen ziehen.“
Daneben befindet sich ein Glücksrad mit Prozentzahlen.
Besucher dürfen einmal drehen.
Gewinnt man, erhält man ein Erinnerungsfoto.
Verliert man, wird auf das Foto vorsorglich noch eine kleine Einfuhrgebühr aufgedruckt.
Schließlich soll niemand behaupten, er habe das Museum völlig kostenlos verlassen dürfen.
Das wäre am Ende womöglich noch ein gefährlicher Präzedenzfall.
