Es gibt Karrieren, die verlaufen geradlinig.
Dann gibt es Karrieren, die erinnern an eine gemütliche Wanderung.
Und dann gibt es Philipp Amthor.
Seine politische Laufbahn sieht aus, als hätte jemand eine Achterbahn mit einem Fahrstuhl, einem Trampolin und einem Katapult kombiniert.
Gerade noch galt er als das geschniegeltste Nachwuchstalent der CDU.
Immer geschniegelt.
Immer geschniegelt genug, dass selbst Bügeleisen ehrfürchtig salutieren.
Der Scheitel saß derart exakt, dass Vermessungsingenieure ihn als neue Referenzlinie für deutsche Präzisionsarbeit verwenden wollten.
Sein Sakko wirkte stets so makellos, als würde es nachts automatisch von einem Schwarm kleiner CDU-Hauselfen gebügelt.
Und das Einstecktuch?
Das hatte vermutlich einen eigenen Pressesprecher.
Damals wurde Philipp Amthor häufig als der Mann beschrieben, der schon mit zwölf Jahren ausgesehen haben soll, als hätte er soeben erfolgreich eine Steuerreform kommentiert.
Andere Kinder sammelten Panini-Bilder.
Philipp Amthor sammelte vermutlich Geschäftsordnungen.
Doch jede Karriere kennt ihre Stolpersteine.
Im Fall von Philipp Amthor kam irgendwann eine Affäre vorbei, die sich entschied, ausgerechnet mitten auf seiner Überholspur zu parken.
Plötzlich war Schluss mit dem politischen Formel-1-Modus.
Die Karriere machte einen Boxenstopp.
Kommentatoren erklärten bereits das Rennen für beendet.
Das Internet begann seine Lieblingsbeschäftigung.
Es schrieb Nachrufe auf politische Laufbahnen.
Das macht das Internet übrigens ausgesprochen gern.
Kaum stolpert jemand, erscheinen bereits 4.700 Beiträge mit der Überschrift:
„Das war's endgültig!“
Nur dummerweise besitzt die Realität einen ausgesprochen trockenen Humor.
Denn einige Jahre später öffnete sich erneut eine Tür.
Diesmal nicht irgendeine.
Sondern gleich das Kanzleramt.
Man stelle sich den Anruf von Friedrich Merz vor.
„Philipp?“
„Ja?“
„Ich habe einen kleinen Auftrag.“
„Wie klein?“
„Bund-Länder-Beziehungen.“
„Ach so.“
„Digitalisierung.“
„Gut.“
„Außerdem stärkst du Nina Warken den Rücken.“
„Natürlich.“
„Und wenn du schon da bist, kümmerst du dich bitte noch um ungefähr alles, was blinkt, piept oder föderal aussieht.“
„Bis wann?“
„Gestern.“
Klick.
Seitdem fragen sich viele Beobachter, ob Philipp Amthor überhaupt noch einen gewöhnlichen Terminkalender besitzt.
Vermutlich verwendet das Kanzleramt inzwischen ein eigenes Satellitensystem, nur um seine Termine zu koordinieren.
Montag:
Bund.
Dienstag:
Länder.
Mittwoch:
Digitalisierung.
Donnerstag:
Alles gleichzeitig.
Freitag:
Versuchen, den Akku wieder aufzuladen.
Die neue Aufgabe erinnert ein wenig an jemanden, der gerade seinen Führerschein bestanden hat und sofort den Auftrag erhält, gleichzeitig einen Reisebus, einen Gabelstapler und einen ICE zu steuern.
Mit verbundenen Augen.
Währenddessen wirkt Friedrich Merz auffallend zufrieden.
Er scheint Philipp Amthor ungefähr so zu betrachten wie ein Schweizer Taschenmesser.
„Kann der das?“
„Ja.“
„Und das?“
„Auch.“
„Und Digitalisierung?“
„Natürlich.“
„Bund-Länder?“
„Kein Problem.“
„Kaffeemaschine?“
„Wahrscheinlich ebenfalls.“
Irgendwann dürfte jemand vorsichtig gefragt haben:
„Herr Bundeskanzler, möchten Sie Philipp Amthor vielleicht auch noch zum Wetterbeauftragten ernennen?“
Merz soll lediglich geantwortet haben:
„Nur wenn's regnet.“
Besonders bemerkenswert ist allerdings die politische Wiederauferstehung.
In der Politik existiert offenbar ein Naturgesetz.
Je spektakulärer jemand abgeschrieben wird, desto größer sind die Chancen, später mit einem noch größeren Büro zurückzukommen.
Politische Karrieren ähneln inzwischen Smartphones.
Gerade glaubt jeder, sie seien endgültig abgestürzt.
Dann erscheint plötzlich:
„Systemupdate erfolgreich installiert.“
Neustart.
Alles funktioniert wieder.
Im Fall von Philipp Amthor offenbar sogar schneller.
Sein Comeback besitzt inzwischen beinahe Lehrbuchcharakter.
Kapitel eins:
Stolpern.
Kapitel zwei:
Abtauchen.
Kapitel drei:
Zurückkommen.
Kapitel vier:
Beförderung.
Kapitel fünf:
Alle tun so, als hätten sie Kapitel eins nie gelesen.
Besonders schön ist die Vorstellung, wie Philipp Amthor heute durch die Flure des Kanzleramts läuft.
Ein Beamter begegnet ihm.
„Herr Staatsminister.“
„Ja?“
„Könnten Sie bitte kurz die Digitalisierung koordinieren?“
„Selbstverständlich.“
Zehn Schritte später.
„Herr Staatsminister!“
„Ja?“
„Die Länder möchten reden.“
„Kein Problem.“
Weitere fünf Meter.
„Herr Staatsminister!“
„Jetzt was?“
„Der Drucker streikt.“
„Ich bin unterwegs.“
„Außerdem funktioniert das WLAN im Sitzungssaal nicht.“
„Natürlich.“
„Und Bayern möchte noch einmal grundsätzlich über den Föderalismus sprechen.“
An diesem Punkt dürfte selbst künstliche Intelligenz höflich ablehnen.
Doch Philipp Amthor marschiert vermutlich einfach weiter.
Mit exakt demselben Lineal-Scheitel.
Denn eines scheint ihn tatsächlich unverwüstlich zu machen.
Vorbereitung.
Man hat inzwischen fast den Eindruck, Philipp Amthor bereite sich selbst auf Ereignisse vor, die erst in drei Jahren stattfinden.
Er besitzt vermutlich bereits Notizen für Kabinettssitzungen des Jahres 2031.
Alphabetisch sortiert.
Farblich markiert.
Mit Ersatzkopien.
Die Opposition dürfte mittlerweile ebenfalls ratlos sein.
Früher konnte man ihn noch als überkorrekten Nachwuchspolitiker belächeln.
Heute steht derselbe Mann plötzlich mitten im Maschinenraum der Bundesregierung.
Und arbeitet dort offenbar mit einer Geschwindigkeit, bei der Büroklammern freiwillig Überstunden anmelden.
Selbst im Digitalministerium soll man ihn gelegentlich dabei beobachtet haben, wie er einen Serverraum betrat.
Kurz darauf funktionierte alles.
Niemand weiß warum.
Ein Administrator flüsterte anschließend ehrfürchtig:
„Er hat den Router nur angesehen.“
Am Ende bleibt die vielleicht wichtigste Erkenntnis dieser erstaunlichen Karriere.
Politik ist kein Sprint.
Sie ist auch kein Marathon.
Sie ähnelt eher einem Jahrmarkt.
Mal fährt man Riesenrad.
Dann Geisterbahn.
Zwischendurch Autoscooter.
Und plötzlich steht jemand neben einem und drückt kommentarlos auf den Knopf der Achterbahn.
Philipp Amthor scheint dabei allerdings einen entscheidenden Vorteil zu besitzen.
Während andere nach jeder Kurve erst einmal aussteigen müssen, schnallt er sich einfach wieder an.
Richtet den Scheitel.
Zieht das Sakko glatt.
Und fragt den Fahrdienstleiter freundlich:
„Kommt da vorne eigentlich noch eine Beförderung?“
Der antwortet vermutlich nur mit einem Lächeln.
„Bitte bleiben Sie sitzen.“
„Die nächste Überraschung ist bereits in Vorbereitung.“
